Clint Eastwood in Flames (versão Código Morse)

Acordo cedo. Café rápido. Cemitério do Cajú e papelada suspeita do crematório. Raiva dos papa-defuntos. O final do cheque era 666. Adeus ao som de uma música brega. Impressão de estar queimando Calamity Jane. Sol forte e café preto. Farmácia. Feira do Lavradío. Sujeito fedorente e sem camisa escolhe vinis. Homem velho com camiseta do Hezbollah. Quase compro a camiseta do "United States of Ipanema". Caipirinha, cerveja, pastel e bobó de camarão no Mague Seco. Descanso em casa. Rádio, recortes e telefonemas. Mudança brusca de tempo: dilúvio de dar inveja a Roland Emmerich. Tudo alagado, tudo enguiçado, tudo parado. O vaso transborda e eu perco a calma. É filme-catástrofe na carne, com matizes de Blake Edwards e Sam Peckinpah. Cerveja e amendoim. Telefonemas e planos desfeitos. A vizinha do 202 é uma madame chata, mas tem razão sobre o barulho. Cama às 3 em ponto.

Trovões iluminam Pitboyland enquanto durmo (versão Código Morse)

Cansado de tanta morbidez. A ficha ainda não caiu? Conversas estranhas em um velório popular. Cafézinho no posto de gasolina. Tudo fora dos eixos. Rostos desconhecidos, elogios suspeitos e grosseria institucional (da próxima vez, pego o celular e enfio no rabo da desgraçada...). Carrego o caixão com outros cinco caras. Mais choro dos outros. Definitivamente, esta máquina não reconhece certas fichas. Ar-condicionado alto demais a caminho do Leblon. Conversa sobre o metrô. Almoço no self-service da padaria. Preparativos para a aula. Telefonemas e arrumações. Ducha fria. Chuva fina e engarrafamento. Aula diferente: tabula rasa e melhorias. Copacabana e cerveja. Chuva forte. Cama às 3 da madrugada.

Imagem para a Posteridade...

Enquanto isso, na Convenção de um certo partido...

Se não comer todo o sushi, não ganha chá verde (versão Código Morse)

Nada de praia deserta. Boné nos trinques. Café simples. Rádio, textos e arrumações de domingo. Kassab cassado. Casa da avó. Quantos presidentes tupiniquins eram de Pitboyland? A volta dos que já foram tarde demais. Almoço no japonês: ruim, caro, mas com muito "camalón". Cachorro albino atacado por Pomba Gira fumante. Ataque causa preguiça e nóia. Exercícios, ducha fria e arrumações. Botafoguenses nas alturas. "Things to Come" no DVD (maravilhoso), sanduíches e suco de uva orgânico. Textos, chorinho e ar-condicionado. Preciso me organizar. Preciso dormir mais. Preciso de precisões. Como bem disse Iggy, "I NEED MORE!!!".

Falando com um urso polar pelo telefone (versão Código Morse)

Dor no pescoço antes mesmo de levantar da cama. Café preto, iogurte com cereais e jornal sem novidades. Levo um bolo do vidraceiro – minha varanda foi danificada por um extraterrestre bêbado. Telefonemas e pepinos. Compras da semana e delírio religioso na fila de clientes. Farmácia. Casa da avó. Malharia. O segurança do shopping gesticula como um pastor de igreja. Saladão no almoço. Café e brigadeiro. Internet e rádio. Mais telefonemas. São todos malucos lá embaixo. Bateria, ducha fria e água tônica. "V For Vendetta". Sanduíche de queijo. Vodca e chuva fraca. Mudanças a serem feitas. A ligação que eu esperava. Um único artigo e eu capoto com a luz acesa no ar-condicionado.

Elvis foi pra guerra e voltou mais magro (versão Código Morse)

Último dia de silêncio lá fora. Café e iogurte. Jornal e rádio. Pagamentos, suco de manga e duas esfirras. Caminhada sob um sol forte. Casa da avó. Desfiles na televisão. Marmelada no grupo de acesso. Almoço na padaria. Café preto em casa. Arrumações e internet. 10 Nota 10. Vontade de comer sagú. Exercícios e ducha fria. Cerveja no escuro. Nada na televisão. Textos e colagens. Telefonemas e mais uma cerveja. Música clássica. Lista pra feira da Praça XV. Mais um sepultamento no ar-condicionado.

Com Você, Eu Até Ia (versão Código Morse)

Acordo com o silêncio lá fora. Briga de cães. Iogurte e café preto. Não tem jornal, mas tem rádio. Textos, recortes e arrumações. Água com gelo pra espantar o calor. Momento "Lumberjack" na varanda ao som de um bloco de rua. Quais os detalhes do vôo? Almoço leve. Internet e café preto. Cabral bêbado falando inglês na Sapucaí. Declaração do Brian Johnson sobre a ajuda ao Haiti. Telefoneams e máquina de lavar. Colagens no caderno Moleskine. Lavando a louça ao som de outro bloco. Bateria. Cerveja e rádio de música clássica. Sanduíche e filme russo. Marzipã e chocolate. Textos, cerveja e música dos anos 80. Ônibus 157 com foliões imbecis. Plebeu: cerveja de garrafa, gurjões de peixe e cnversa engraçada sobre carnaval, pegação e Guilherme Arantes. Encontro com três remanescentes da Velha Guarda da 213 Sul. No Globo Repórter de hoje: "o carioca não pega mulher no Carnaval de rua?". Mulher fumando um "cigarrette" (sic): parece nome de quadro famoso desaparecido do Louvre. Boa noite.