Mais um Pedaço da Mesma Coisa (versão Código Morse)

Dia bonito. Bom pra ouvir música dos anos 1980. Almoço no self-service da padaria. Cafezinho em casa. A esbórnia reina em Brasília. Nada de muito novo nos blogs. Preguiça? Preciso de tempo? Preciso de um plano? Banho frio. Manchete do quarto: "Jornalista Divorciado transforma calça cargo em bermuda". Testemunho um assalto (dois homens em uma moto assaltam uma mulher na parada do ônibus) e fico puto por não poder fazer muito. Pizza na casa da avó. Rede Goebbels com inveja da grana da Record. O Vaticano também tem grana, rede de televisão e programa de doações, mas a Rede Goebbels não reclama disso. E a tal Rede Vida? O que é? Uma miragem? Volto pra casa pensando no tal assalto. Textos ao som de música clássica tupiniquim. Leituras. Cama ao som de mais música clássica.

Esterilizado na Base do Sonho (versão Código Morse)

Café-da-manhã na avó. Compras no Zona Sul. Sebo (não tinha revistas antiga...). Almoço na avó (feijão, arroz, almôndegas e salada). Textos e arrumações. Leituras apesar do barulho. Não, não gosto de Little Joy. Não, não vou a Piratininga. Não, não vou a São Paulo. Não, não acredito que vou perder os shows do Chuck Berry e do Jerry Lee Lewis. Só falta o Little Richard bater aqui em casa e eu estar no Zonal Sul fazendo as compras da semana. Estou emagrecendo. Internet. Filme na Net ("The Ruins": decente, apesar do final fraco...). Sanduba de queijo e tomate no pão preto. Cama ao som de Nick Cave.

A Kombi não tem compaixão (versão Código Morse)

Dia de sol. Passeio por Ipanema. Vendedores ambulantes surpreendidos por mais um choque de ordem. Um ator global fala sobre uma viagem a Paris. Café na livraria. Livro do André Schiffrin sobre livros. Esfirras para o jantar. Almoço em casa. Quarto arrumado. Bateria. Jornais na TV. Festa de amigo na Lagoa. Apartamento interessante, porém mal aproveitado. Bebo cerveja que não está gelada. Poderia estar no Beirute comendo quibe, tomando Original e falando sobre cinema. Semana que vem tem festa em Piratininga (nunca fui e não sei onde fica...). Volto pra casa de táxi. Motorista só fala besteira. Cama.

Meanwhile, behind those hellish doors...(versão Código Morse)

Bronca da mãe. Café da manhã e internet. Rádio. Montagem de estantes. Almoço em casa: restos da feijoada. Textos e muito papel no lixo. Twitter atacado (eu não tenho e nem vou ter...). O Diabo é uma legião de operadores de telemarketing. Colagens e recortes. Sanduíches no jantar e jornais na televisão. Boris, the Spider. Textos ao som de Thelonious Monk e Duran Duran. Bar Devassa em Ipanema na companhia de uma mulher maluca (porém gente boa...). Fico só no guaraná com batata frita. Vai chover novamente.

Nada de Sobremesa (versão Código Morse)

Ressaca desde cedo. Café sozinho. Feira da Praça XV. Não tinha nada nas barraquinhas de artigos militares. Feijoada no Degrau. Café na casa da avó e conversa sobre família. Na volta pra casa, bate-boca de casal carioca. Textos e Rádio MEC. Banho frio. Blogs. "Ultimato Bourne" pela anésima vez. Empório ou Humaitá? A chuva acaba decidindo. Sandokan no VHS. Pipoca. Cama.