Cá estou, a esmurrar o teclado do netbook, quando, do nada, ouço uma estridente voz de criança, ecoando pelo vão do prédio. Voz? Talvez não seja isso. O moleque grita para cacete. Bruce Dickinson e Ian Gillan (em tempos áureos do Purple) perdem feio.
O mini-anticristo não está nada contente. Acho que está recebendo a visita de um médico, ou foi deixado com uma babá-de-primeira-viagem. De qualquer jeito, a cada grito perde um pouco da sua natureza humana e se transforma em algum alien, contrariado por não receber doces ou não poder brincar.
Some a isso o calor de 38 graus e este vosso humilde escriba está em um script do "Predador" escrito pelo doutor Spock (o pediatra, não o alienígena...).
Pitboyland me tortura...
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